O artigo da Eurasia Review hoje traduzido — "O Movimento das Baratas", datado de 22/maio/2026 — muda de tom, mas não de diagnóstico. Conta o nascimento viral do Cockroach Janta Party (CJP), literalmente Partido Popular das Baratas, um movimento de jovens indianos desempregados que, em cinco dias, reuniu quinze milhões de pessoas no Instagram depois de um juiz do Supremo Tribunal ter comparado os licenciados desempregados a baratas. O que poderia ter ficado por uma tempestade mediática efémera tornou-se revelador: a "voz dos preguiçosos e dos desempregados" é, na realidade, a de uma geração que estudou, respeitou as regras e viu o sistema traí-los. Com mais de 70 % dos seus membros com idades entre os 19 e os 25 anos, o CJP é menos uma piada do que um veredicto social.
Esta raiva não surge do nada. Ela prolonga, ao encarná-las, as três dimensões da crise latente que documentasa há meses. A primeira era social e energética: a subida vertiginosa do gás de cozinha a afugentar os operários pobres das fábricas. A segunda, agrícola e climática: o El Niño e a escassez de fertilizantes a ameaçar as colheitas e os preços dos alimentos. A terceira, tecnológica e material: a automatização por IA e a dependência de componentes chineses fragilizando o emprego qualificado e o aparelho produtivo. O artigo de hoje mostra o que estas fraturas produzem quando se cruzam no quotidiano dos jovens de 20 a 24 anos, cuja taxa de desemprego oscilou em torno de 44-45% em 2025. O crescimento indiano, celebrado pelo seu PIB de 6,8 %, não criou empregos para eles. A educação, que deveria ser o elevador social, já não protege: 6,5 % dos diplomados do ensino secundário e superior estão sem trabalho, e as mulheres diplomadas atingem quase 40-44 % de desemprego em alguns estados. A corrupção nos exames (escândalo NEET) agrava ainda mais a situação: as vagas prometidas por mérito são roubadas antes mesmo da prova. Abhijeet Dipke, fundador do CJP sediado em Boston, personifica a fuga de cérebros que estes números resumem.
O artigo relaciona esta revolta com o estado da democracia indiana: um país classificado em 157.º lugar entre 180 em termos de liberdade de imprensa, onde os meios de comunicação preferem comentar as projeções do PIB a dar voz às famílias que vendem as suas terras para pagar cursos preparatórios. O movimento Cafard não preenche apenas um vazio político; dá voz ao que uma parte do ecossistema mediático e institucional se esforça por abafar.
A nossa nota anterior de 13 de maio concluía que a Índia gere as crises uma a seguir à outra, à medida que estas ganham amplitude. O surgimento do CJP sinaliza que a gestão à vista já não basta: as crises transformam-se numa contestação estruturada, impulsionada por uma geração que aprendeu a sobreviver a tudo — tal como a barata que lhes atiraram à cara. Os quinze milhões de seguidores no Instagram podem não ser uma revolução. Mas são a prova de que a sociedade indiana, minada pelas desigualdades e pela falta de oportunidades, encontrou agora um nome, um emblema e uma dimensão que já não podem ser ignorados.
O Movimento Barata
Eurasia Review, Nimra Khalil, The Cockroach Movement, 22/maio/2026
Quando o presidente do Supremo Tribunal indiano, Surya Kant, comparou os jovens desempregados a baratas na semana passada, provavelmente esperava indignação, talvez um ciclo de desculpas, e depois silêncio. Em vez disso, ganhou quinze milhões de seguidores no Instagram em cinco dias, um logótipo representando uma barata num telemóvel e um movimento que já ultrapassou a presença online do partido no poder, o Bharatiya Janata Party (BJP, Partido do Povo Indiano). O Cockroach Janta Party (CJP, Partido do Povo Barata, sendo que "janta" significa "povo" em hindi) havia nascido, e a sua viralidade não é de forma alguma uma brincadeira. É um veredicto.
O CJP descreve-se como a "voz dos preguiçosos e dos desempregados". Os seus critérios de adesão incluem estar constantemente online e saber queixar-se com profissionalismo. A ironia é mordaz e deliberada: estas não são as qualidades de pessoas que desistiram, mas sim de uma geração que estudou muito, respeitou as regras, viu o sistema traí-la e, depois, decidiu dizê-lo em voz alta.
Manifesto do Cockroach Justice Party
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O governo indiano preferiria que nos concentrássemos no valor do PIB. Com um crescimento previsto de 6,3 % a 6,8 % para 2025-2026, a economia está bem, segundo os padrões mundiais. O primeiro-ministro Narendra Modi fez disso a peça-chave do seu legado: uma Índia em plena ascensão, uma Índia confiante, uma Índia que será a terceira economia mundial até 2030. Estes números de crescimento ocultam uma economia que não conseguiu oferecer oportunidades à maior parte da população.
Crescimento, mas para quem?
Os dados mais recentes do Centro de Monitorização da Economia Indiana (CMIE) contam uma história muito diferente da dos números oficiais. O desemprego dos jovens entre os 20 e os 24 anos oscilou entre 44% e 45% durante grande parte do ano de 2025, níveis significativamente mais elevados do que antes de 2014, data em que o atual governo chegou ao poder. Mesmo a medida oficial, mais cautelosa, a Inquérito Periódico sobre a População Ativa, situa o desemprego entre os 15 e os 29 anos em 9,9%, ou seja, mais do triplo da taxa geral. Nas zonas urbanas, o quadro é ainda mais sombrio, com o desemprego juvenil a atingir os 14,7%.
A educação, que deveria ser o grande equalizador, tornou-se mais uma crueldade. O desemprego entre os indianos com ensino secundário ou superior ascende a 6,5 %, o que significa que permanecer na escola não protege do desemprego; muitas vezes, isso apenas o adia a um custo pessoal mais elevado. Para as mulheres, os números atingem extremos: o desemprego entre as jovens chega aos 41% em Goa, 44% em Kerala e quase 40% entre as licenciadas de Jammu e Caxemira.
É neste país que os 400 000 membros do CJP, dos quais mais de 70 % têm entre 19 e 25 anos, estão inscritos para criticar.
Entretanto, a riqueza gerada pelo crescimento indiano fluiu numa direção notavelmente restrita. Segundo o Centro para a Responsabilidade Financeira, os 1% de indianos mais ricos controlam agora mais de 40% da riqueza nacional, enquanto os 50% mais pobres sobrevivem com apenas 15% do rendimento nacional. Entre 2019 e 2025, a fortuna dos 1 688 indianos mais ricos aumentou 227 %, passando de cerca 31 milhões de milhões de rúpias para 88 milhões de milhões. No mesmo período, a dívida das famílias quase duplicou. O coeficiente de Gini (medida de desigualdade, em que 0 representa a igualdade perfeita e 1 a desigualdade máxima) para a concentração de riqueza na Índia atinge 0,74, um nível comparável ao dos Estados Unidos, uma comparação que poucos membros do governo Modi apreciariam.
Não é por acaso. É o resultado de escolhas políticas: um modelo de crescimento baseado nos serviços e no consumo, que gera crescimento do PIB mas não o emprego em massa que a indústria transformadora oferecia outrora; estruturas fiscais que concentraram os ganhos no topo; e uma falha persistente em investir massivamente numa educação de qualidade e na criação de empregos prometidos a uma geração cheia de aspirações.
Quando o sistema devora os seus próprios filhos
Nada ilustra melhor a corrupção institucional do que o escândalo do exame NEET. Em maio de 2024, cerca de 2,4 milhões de jovens indianos realizaram o NEET-UG, o exame nacional de admissão aos estudos de medicina (National Eligibility cum Entrance Test, primeiro ciclo), única porta de acesso a esses estudos. As questões já haviam sido vendidas. No estado de Bihar, a polícia deteve 13 pessoas que teriam cobrado até 5 milhões de rúpias (cerca de 60 000 dólares) aos estudantes para obter acesso antecipado ao exame. Um estudante, cuja família tinha vendido terras e contraído dívidas para pagar os cursos preparatórios, suicidou-se após o cancelamento do exame NEET-UG 2026 devido a uma nova fuga de questões.
Eis o sistema que o presidente do Supremo Tribunal defendia quando tratou os jovens desempregados de baratas portadoras de "diplomas falsos e fraudulentos". A pergunta mais honesta seria antes: quem dirigia as instituições que emitiram esses diplomas? Quem administrava os exames que foram alvo de fuga de informações? Quem construiu uma economia incapaz de absorver dois milhões de candidatos a medicina, para não falar das centenas de milhões de outros jovens?
O fundador do CJP, Abhijeet Dipke, de 30 anos e agora radicado em Boston após ter deixado a Índia há dois anos, disse-o claramente à Reuters: "A juventude indiana desapareceu em grande parte do discurso político dominante. Ninguém fala de nós. Ninguém ouve os nossos problemas nem tenta reconhecer a nossa existência."
A fuga de cérebros que esta frase sugere é, por si só, um facto. Dipke é um dos inúmeros jovens indianos instruídos que concluíram que o futuro do país não os incluiria e que partiram.
Uma democracia que deixou de ouvir
A Índia é, por lei e pelas suas eleições, uma democracia. É também, se acreditarmos nos índices de liberdade de imprensa, um dos ambientes mediáticos mais restritivos do mundo. Na classificação de 2026 da liberdade de imprensa publicada pela Repórteres Sem Fronteiras (RSF), a Índia ocupa o 157.º lugar entre 180 países, o que representa um recuo de seis posições em relação a 2025, ficando atrás do Bangladesh e do Nepal. A RSF referiu o aumento da violência contra jornalistas, uma propriedade dos meios de comunicação altamente concentrada e órgãos de imprensa que apresentam um "alinhamento político cada vez mais acentuado". O subindicador político coloca a Índia na 160.ª posição mundial.
Isto é importante para a história do CJP por uma razão específica: se os grandes meios de comunicação indianos funcionassem como um mecanismo de responsabilização, não teria sido necessário um movimento viral nascido de um único caso para impor o desemprego juvenil, as fugas de exames e a insegurança financeira no debate nacional. Estes problemas são visíveis há anos. Foram tornados invisíveis por um ecossistema mediático mais à vontade para divulgar previsões de crescimento do PIB do que para entrevistar as famílias que vendem as suas terras para enviar os filhos para institutos de preparação.
O programa do CJP, que abrange tudo, desde a independência dos meios de comunicação até à exigência de que metade dos assentos no Parlamento sejam reservados para mulheres, assemelha-se menos a um manifesto partidário do que a uma lista de coisas que uma imprensa que funcionasse normalmente já deveria ter exigido ao governo.
O que a barata simboliza
Vale a pena deter-se no próprio nome. A barata, no imaginário popular, é a criatura que sobrevive a tudo: invernos nucleares, falhas institucionais, desprezo das elites. Quando o presidente do Supremo Tribunal escolheu esta imagem como um insulto, os jovens visados ouviram nela outra coisa: a descrição do que já se haviam tornado. Resilientes, persistentes, impossíveis de exterminar.
Dipke apelou à cautela face às comparações com as manifestações lideradas pela Geração Z no Bangladesh e no Nepal, que recentemente derrubaram governos. Essa cautela merece ser respeitada: os movimentos nascidos no Instagram não se transformam automaticamente em revoluções políticas. Resta saber se o CJP converterá os seus quinze milhões de seguidores numa pressão duradoura, ou se se tornará um caso de estudo sobre os limites da contestação digital.
Mas as condições subjacentes que o criaram não desaparecem. A inteligência artificial já começa a eliminar postos de trabalho para recém-formados nos setores dos serviços externalizados e da informática de escritório na Índia, esse amortecedor de emprego que absorvia milhões de trabalhadores licenciados que não encontravam emprego na indústria transformadora. O sistema de exames está corrompido por fugas de informação. O mercado imobiliário exclui toda uma geração. Os meios de comunicação estão concentrados. A riqueza está concentrada. E um juiz do Supremo Tribunal, falando do alto da instituição concebida para proteger os cidadãos, escolheu a palavra "barata".
O governo indiano deveria preocupar-se menos com quinze milhões de seguidores no Instagram e mais com o que esses quinze milhões de pessoas descrevem. Elas não estão erradas sobre o que vêem. São simplesmente a primeira geração disposta a dizê-lo com um volume que já não pode ser ignorado.
Porquê “Janta” ao invés de “Janata”?
Uma ruptura linguística que não tem nada de erro inocente.
Se, no vocabulário oficial ou histórico, ouvir falar do “Janata Dal” (um partido político indiano dos anos 90) ou do Bharatiya Janata Party (o BJP de Narendra Modi, ou Partido Popular Indiano), esse nome significa “O Povo” em hindi clássico e respeitoso.
Mas o CJP (Partido das Baratas) utiliza deliberadamente “Janta”:
- Janta é uma variante popular, familiar e frequentemente considerada como “mal escrita” no hindi padrão.
- A escolha é estratégica: Ao utilizá-la, o CJP rejeita os velhos partidos históricos (os “Janata”) que acusam de serem corruptos, superficiais e desligados da realidade.
- A imagem pretendida: “Janta” soa como a voz da rua, do caos, da Índia bruta e das classes populares. É uma palavra que cheira a asfalto, não aos corredores acolhedores do Parlamento.
- O paralelo com o seu nome: Tal como o termo “Baratas” (Cockroaches, o termo inglês utilizado na linguagem corrente indiana em vez do termo hindi tilchata) reivindica uma imagem de inseto resistente e invisível, “Janta” reivindica uma imagem de povo barulhento, imperfeito e imprevisível.
Em resumo: Quando os “Baratas” dizem “Janta”, estão a dizer "Não somos os políticos de ontem. Somos o verdadeiro povo, sem bons modos".